El Náufrago.

Noche de luna llena:
Sobre el negro cielo,
eclipsando
la infinita corte
de cuerpos siderales,
luce la luna,
plena de hermosura;
acuna la luna
mis sueños.
Sus selénicos rayos
alborotan mis cabellos.
Acuna la luna mis sueños.
Hermosa luna,
bella luna
que con tu hermosura
eclipsas el firmamento.

Los mimos son la mejor medicina, me dijo hoy una amiga, que anda algo pachucha. Qué gran verdad, pensé y me vino a la memoria cuando de niño me ponía enfermo (con tres o cuatro años) mi madre se sentaba junto a mi en la cama, yo abrazado a ella y ella cantándome dulcemente al oido. Se  que me quedaba dormido en un dulce sueño, con los ecos de la voz de mi madre sonando al fondo.
P.S. para una amiga. Tengo el "kit virtual de mimos" preparado. Espero que te mejores.

A dormir va la rosa
de los rosales;
a dormir va mi niña

porque ya es tarde.

Mi niña se va a dormir
con los ojitos cerrados,
como duermen los jilgueros
encima de los tejados.

Sin apenas percibirlo
me di cuenta
que no podía vivir
sin esas palabras tuyas
que sin pronunciarse
llenan el silencio de la noche.
Añoré esos abrazos
que jamás había recibido,
deseé las caricias
que mi piel no había recibido
Sin saber el motivo,
anhelé una vida no vivida.

El atlas de recuerdos se extiende por la piel de nuestra alma; día a día se llena y transforma: nacen nuevos ríos, gigantescas montañas, fértiles valles, llanuras extensas pobladas de mil recuerdos con formas de pequeñas y olorosas florecillas.
El atlas está recorrido por una intrincada red caminos para llegar antes a algunos sitios; para abandonar del todo a aquellos momentos a los que le hemos cogido querencia.
Hay lugares abandonados, inhóspitos a los que ya ni nos acercamos.
Al fondo, tras la gigantesca cadena montañosa: el infinito. Todo aquello que pudimos ser o hacer y que nunca hicimos, ni fuimos.
Mientras prosigo caminando, visitando nuevos rincones, descubriendo lugares nuevos y el atlas se va ampliando, poblándose ricamente.
(El infinito a mi espalda, me contempla mudo, impasible.)

Hoy al encontrarme con la esquela, no supe ponerle rostro a aquel nombre que me sonaba; todo el día a andado martilleando, intentado aflorar desde los recuerdos. Tenía mi misma edad y de seguro que tenía que conocerla. Pero aquel rostro seguía empeñado en no mostrarse.
Esta tarde, tomando café, un amigo me ha preguntado- ¿Sabes quién ha muerto?
He dado un respingo y la intranquilidad se ha apoderado de mi alma. ¿Quién?- he atinado a responder.
- Maite- Ha respondido él. No han sido necesarias más preguntas.
- Cáncer.
Entonces me han asaltado mil preguntas.
Llevaba varios años sin saber nada de ella. Qué más da lo que la haya matado. Era de mi misma edad, tenía las mismas inquietudes que cualquiera de nosotros y ahora ya no estaba.
Recuerdo las buenas tardes pasadas en su cafetería, los tiempos del instituto (más lejanos aún).
La última vez que la vi, fue hace un par de años. Aparentemente bien, charlamos un buen rato de como iban nuestras vidas. De los viejos tiempos. Nos pusimos al día y de repente:
ella no está. Ha muerto.
La vida da tantas vueltas, tantos giros inesperados ante los que uno se siente impotente, apenas un minúsculo ser, débil, indefenso.
Ahora sentado frente a la ventana me asaltan tantos recuerdos, tantas tristezas...
Y sin poder evitarlo, lloro.